Londres 2012 - The Golden Age of Grotesque

Antes de mais, dois disclaimers: a) sim, o título é gamado do título de uma canção e álbum de Marilyn Manson, b) não sou entendida em arte contemporânea, aliás, sou uma furiosa céptica, e isto não passa de uma opinião muito minha.

Passado este intróito, vamos ao que interessa, ou não, conforme o ponto de vista, e o assunto é Damien Hirst, que tem na Tate Modern uma exposição muito bem recheadinha. Comecei pelo rés-do-chão, sala da turbina, e a sua mui afamada caveira coberta de brilhantes. O título da obra pareceu-me muito adequado: For the Love of God é a exclamação que me ocorreu, de facto. Já agora, os dentinhos são do indivíduo que, muito provavelmente sem saber, porque já morreu há um ror de anos, forneceu a caveirinha que serviu de molde. Tadinho, nem pode valer-se da fama póstuma.

Entrados na exposição propriamente dita, muito concorrida ou não fosse este senhor um dos mais badalados, adorados, contestados artistas contemporâneos, o mais rico e vivo, começa-se de forma suave com obras que seguem uma linha já muito vista e esgotada (bocejo): objectos do quotidiano pintados e expostos de uma forma que é supostamente simbólica de qualquer coisa que me escapa, geometrias, os famosos quadros de bolinhas que não envergonhariam qualquer decorador de interiores se fossem comercializados como papel de parede. Para os mais ignorantes sobre o que se segue, já há numa parede uma fotografia que poderá servir como aviso: o artista em novo, de expressão grotescamente esfusiante, posando ao lado de uma cabeça humana.

E se o pior vem depois. Eu já ía preparada, que li uma review no jornal, mas ainda assim, ainda assim. Digamos que para mesmo os leigos fica patente que a linha condutora do trabalho de Hirst segue uma clara obsessão com a morte, ou não fossem verdadeiras naturezas mortas o teor da exposição. Verdade seja dita, o homem tem um sentido de humor negro e um jeito para arranjar títulos que me agradam mais agora, à distância, e que não tenho diante dos olhos tanto bicho conservado em tinas de formol. Não me vomitei toda, mas que hiperventilei, hiperventilei. Dispensei passar por entre os recipientes onde se exibiam Mother and Child Divided (vaca e vitelo, em formol, cortadinhos ao meio), evitei fitar de frente The Physical Impossibility of Death in the Mind of Someone Living (o famoso tubarão), e não entrei na fila para In and Out of Love (a salinha de borboletas vivas, com entrada controlada), porque esta ficava mesmo em frente a A Thousand Years, a peça que evitei a todo o custo encarar, que ao meio dia o estômago não estava preparado para aquele nível de macabro e, segundo mate, a peça já cheirava (fomos dois dias depois da abertura, nem quero imaginar quem lá vá daqui a um mês ou dois).

Seguem-se obras tudo nada diferentes, e felizmente já não compostas por materiais (ahém) perecíveis. Tenho de admitir que gostei das vitrines de farmácias (a Pharmacy propriamente dita já conhecia, vi-a na Tate Modern já há uns anos, acho que faz parte da permanente), das vitrines de comprimidinhos, um conjunto chamado Lullaby (sweet, gostei), a vitrine de beatas de cigarro (The Abyss, o homem é bom com títulos, de facto), e as vitrines de zircónias (Memories of/Moments with You, outro título genial).

Passa-se a uma sala mais bonita, o coração suspira de alívio, isto até percebermos que aquelas maravilhosas composições a lembrar vitrais foram feitas com colagem de asas de borboletas. sim, the real thing, não é papelinho colorido. No fim, uma atroz, sádica promessa de redenção: The Anatomy of an Angel, e a pomba branca suspensa em formol a despedir-nos, The Incomplete Truth.

Para quem esteja interessado, seja pouco impressionável, ou tenha um estômago forte, podem consultar toda a exposição aqui. Não é o mesmo que o cara a cara, mas ao menos não ficam como eu fiquei.

Confesso que saí de lá balbuciando várias e repetidas vezes a palavra crueldade. Sim, aquilo é de uma crueldade atroz. Chocou-me a insensibilidade, a frieza, a vulgaridade da morte, a utilização da vida finda para o propósito de fazer arte. Seja lá o que isso seja. Mas, se é assim tão mau, tão desprovido de sentido e valor, porque é que o senhor Hirst me provocou uma reacção tão forte, uma lembrança tão vívida, que ainda hoje perdura?, porque dou comigo a meditar no sentido de tudo aquilo, de como me faz relacionar com momentos da minha vida, com a minha finitude? Diabos o carreguem. Really.

(e há Picasso na Tate Britain, bem bonito, e diz que ao tempo dele as pessoas também o etiquetaram com epítetos jeitosos)