Capacho da alma

Há algo que às vezes me é muito difícil explicar, e é o seguinte: porque fico muitas vezes no trabalho mais uma hora do que preciso, a anhar por completo, a ler blogs, a ver vídeos de investigação de real crime ou qualquer outro documentário que me apeteça, quando podia ir a horas decentes para casa, mais cedo do que efectivamente vou. Há dias em que fico apenas aquela meia horita, que pode esticar até mais de uma horita, a jogar solitário, freecell ou spider. E juro, juro que sim, que tenho melhor que aquilo à minha espera, que em casa é que estava bem, eu sei, e sim, gostava mesmo de lá estar. Mas preciso de passar por este processo de limpeza, uma espécie de duche como se vê em filmes, que os empregados de centrais nucleares tomam para limpar radiação. É que se há dias em que as histórias dos outros não nos maçam muito, não nos fazem corar, não nos indignam, não não envergonham, não nos fazem agoniar, não nos revoltam, não nos pesam, não nos exaurem, dias há em que para retirar os anzóis da pele, branquear as gotas de sangue, enxugar o suor da testa, alisar as rugas em volta dos olhos, limpar os salpicos de merda que nos deixam por todo o corpinho é preciso mais tempo, mais uns minutos só nossos, de algo completamente diferente, algo que nos leve para longe, nos limpe a cache, formate o disco. Como passar os pés no capacho antes de entrar em casa e, uma vez aí chegados, nos podermos dar, de alma limpa, a quem nos merece no nosso melhor.

(na sexta feira senti-me como um Hércules perante as cavalariças de não sei quem, e sem um rio para desviar, caneco)