O sitiozinho, a espelunca, o estaminé onde trabalho não tem ar condicionado. E mesmo sem ter posto nariz na rua, posso afirmar que está calor. Fucking hot. Tipo, bués.
Oh, passas a vida a queixar-te, és mesmo coisinha, 'tá lá agora assim tanto calor. Ai não? Está tão quente aqui que:
- estou a pensar enveredar pela actividade (paralela) de cultivo de plantas tropicais e criação de iguanas;
- se eu trouxer uma sandes de queijo para o lanche, às cinco da tarde tenho tosta mista;
- se for uma sandes de fiambre, tenho uma intoxicação alimentar*.
Pimbas.
* não testado, mas nem arrisco.
8 comentários:
*Não. Tens uma sandes de presunto.
Testado!
Quando saí do trabalho o termómetro do meu carro marcava 42º. E não estava ao sol.
No trabalho não ligo o ac de verão, felizmente não bate o sol na sala e não aquece. Por outro lado, de Inverno é um briol que não se pode.
Marijuana, marijuana, marijuana!!!
PS: Na verdade eu vim aqui dizer que para teres uma tosta mista precisas de queijo e de uma potencial infeção.
ah, trabalhas no ministério da agricultura, ambiente e ordenamento de território, huh?
Paulo, a sério? Então e as baquetérias? Carne de porco? Não?
Dorushka, aqui bate o sol desde o meio dia e até ao final da tarde. É um forninho!
Rita, tens razão. Mas tenho desculpa, com o calor o cérebro derreteu um bocadinho, juro.
SSV, não, aposto que lá está mais fresquinho...
oh pá, era uma piada :-(
Eu percebi ;) mas olha que lá está mais fresquinho de certeza. nenhum ministro trabalhava nestas condições, te garanto.
Não te falei da cor do presunto, pois não? :P
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